I Sogni in un Cassetto

C'era una bambina con un sogno gigante,
più grande dei suoi anni, più grande delle stanze.
Lo diceva piano, ma ci credeva forte,
con quella fede assurda che non conosce porte.

Correva senza chiedersi quanto mancava,
cadeva, si rialzava, testarda riprovava.
Aveva un punto fisso, una direzione,
il cuore qualche metro avanti alla ragione.

Ma un giorno una caduta la fece vacillare,
e il dolore le insegnò la paura di rischiare.
Così restare in basso le sembrò più sicuro,
chiamò “prudenza” il modo di guardare al futuro.

[RIT]
Un sogno non è una promessa
che la vita deve mantenere,
può portarti molto lontano
senza dirti dove andare.

Puoi cambiare la tua rotta,
puoi cadere e naufragare,
ma se un sogno vive ancora
troverà come tornare.

Puoi nasconderlo per anni,
puoi provare a non guardare,
ma ciò che accende il desiderio
prima o poi torna a bussare.

Così quella bambina tolse i sogni dal suo letto
e, per non soffrire ancora, li rinchiuse in un cassetto.
“Meglio non volare, se rischi di cadere.”
E per qualche anno sembrò normale non volere.

Ma i sogni hanno un vizio: non rispettano le chiavi.
Tu li chiudi in un cassetto e loro trovano le ali.
E certe notti tornano senza fare rumore,
con quella vecchia voce che riconosci dal cuore:

“Ti ricordi chi eri prima di avere paura?
Quando cadevi e ti rialzavi ancora?”

Poi quel cassetto un giorno lo riaprì,
ma il sogno di una volta non era più lì.
Aveva un altro nome, un'altra direzione,
ma ancora quella forza di accendere emozione.

Perché certi sogni cambiano, proprio come cambi tu,
e ciò che credevi perso può portarti un poco più su.

[RIT]

C'era una bambina con un sogno gigante,
più grande dei suoi anni, più grande delle stanze.
Ora quella bambina è tornata a bussare,
e la donna che è  diventata non la può più ignorare.